Ukraine-Krieg: Die Frontlinie, auf die russische Augen immer blicken

Von Quentin SommervilleBBC-Nachrichten – Velyka Novosilka, Donbass

Die Baumreihe scheint zu zersplittern und zu verschwinden, während sie sich in Richtung der russischen Stellungen am Rande der Kleinstadt Velyka Novosilka windet.

Dima, ein Infanterist der ukrainischen Armee bei der 1. separaten Panzerbrigade, geht vorsichtig einen Weg entlang, auf dem Armeestiefel durch den Frühlingsklee getragen wurden. Die Nulllinie – der letzte Graben – liegt vor uns. Russische Truppen sind nur 700m entfernt.

Weiter nördlich in Bakhmut verlieren die Ukrainer an Boden. Aber hier im Süden der Provinz Donezk stehen ukrainische Panzer und Infanteristen fest.

Trotz monatelanger bösartiger russischer Angriffe hat die Brigade laut Dima weniger als 10 m Territorium verloren. Russische Streitkräfte, sagt er, hätten schwere Verluste erlitten.

Es ist eine verwüstete Landschaft, in der Schützengräben offen liegen für russische Beobachtungsposten und Überwachungsdrohnen. An dieser Frontlinie beobachten die Russen immer die Augen und warten auf eine Gelegenheit zum Angriff.

Als wir die Infanteriegräben passieren, beginnt das Kleeblatt zu verschwinden, ersetzt durch Schlamm und Bombenkrater. Landminen und Blindgänger liegen auf dem Boden. Die vom Winter noch kahlen Baumwipfel sind jetzt gespalten und zerschmettert. „Hier gab es kürzlich eine Panzerschlacht“, sagt Dima, „wir haben sie zurückgetrieben“.

Ein Soldat in einem Graben schaufelt weiche, rote Erde, kaum ein Geräusch. Aus einem nahegelegenen Dorf weht das Geräusch automatischer Schüsse.

„Es gab oft Kämpfe im Dorf. Manchmal brannte das ganze Dorf. Sie warfen Phosphor, oder ich weiß nicht einmal, was sie warfen“, erklärt Dima. Er ist über 6 Fuß 4 Zoll groß und hat hellblaue Augen, die durch die dunklen Ringe darunter heller werden. Seine AK-47 hängt über seiner Schulter; An seinem Körperpanzer hängen ein Löffel, ein Dosenöffner und eine kleine Zange.

Die Gefahr liegt hier außerhalb der Schützengräben. Ein Moment der Unaufmerksamkeit beim Rauchen einer Zigarette kann tödlich enden, wenn ein Mörser oder eine Granate in der Nähe einschlägt. „Im Allgemeinen beschießen sie jeden Tag“, sagt Dima und deutet auf russische Stellungen. Diese Männer haben kürzlich Verluste erlitten, aber sie machen nur einen Bruchteil der ukrainischen Verluste aus den Nahkämpfen in Bachmut aus.

Plötzlich heult eine Granate über uns hinweg und landet links von unserer Gruppe. Wir sechs rennen in Deckung und landen auf dem Boden. Ich verliere Dima aus den Augen, aber jemand schreit, dass ein russischer Panzer schießt. Eine zweite Explosion schlägt ein und bedeckt mich mit Schmutz. Diesmal war es näher, vielleicht 10 Fuß entfernt. Ich gehe in Deckung und sehe Dima aufrecht in einem Graben stehen. Darin befindet sich ein holzbedeckter Unterstand, in den wir zu viert drängen. Als Dima sich eine Zigarette anzündet, gibt es in der Nähe eine weitere Explosion.

„Sie haben einfach unendlich viele Muscheln“, sagt er. „Die haben ganze Lager voll [them]. Sie können den ganzen Tag schießen, und ihnen gehen die Granaten nicht aus. Aber wir? Uns würden dieses Jahr die Muscheln ausgehen. Also bilden wir verschiedene Angriffsbrigaden und haben Panzer bekommen. Ich denke, mit denen werden wir gewinnen. Wir sind Kosaken. Also, tapfere Jungs, wir können damit umgehen.“

Wenn ihre Stellungen angegriffen werden, erklärt er, gehen sie in Schützengräben in Deckung, während ein Soldat Wache hält und nach feindlicher Infanterie und Drohnen Ausschau hält. Er habe gelernt, damit umzugehen, sagt er. „Die ersten paar Male gab es Angst. Als ich zum ersten Mal kam. Jetzt ist alles irgendwie verblasst. Es ist so fest wie ein Fels geworden. Nun, es gibt einige Ängste – jeder hat sie.“

Eine weitere Granate landet nahe genug, um ihn von den Füßen zu reißen. „Das war gut“, sagt er, schüttelt den Kopf und klopft sich den Staub ab.

Dima ist erst 22 Jahre alt und stammt aus der zentralen Industriestadt Kremenchuk. Er hat vor dem Krieg in einer petrochemischen Fabrik gearbeitet, und wie viele der hier kämpfenden Soldaten hat sein Erwachsenenleben gerade erst begonnen. Als ich frage, was er seiner Familie erzählt, antwortet er: „Ich habe noch keine Familie. Ich habe meine Mutter – ich habe vorerst niemanden sonst.“ Er ruft zweimal täglich zu Hause an, morgens und abends. „Sie weiß nicht viel – ich erzähle ihr nicht alles“, sagt er, seine Stimme verliert sich.

Unter den Soldaten herrscht Uneinigkeit darüber, was die Russen schießen. Es könnte Panzerfeuer, Mörser oder Granaten sein, die auf die ukrainischen Stellungen einwirken – oder eine Kombination aus allen dreien. Ein bärtiger Soldat, an der Front verdreckt von Tagen, betritt den Unterstand und macht mit dem Finger eine wirbelnde Bewegung. Eine russische Drohne ist über uns. Auch hier herrscht Ungewissheit, es könnte bewaffnet sein, oder es könnte sich um eine Aufklärungsdrohne handeln. Es bleibt nichts anderes übrig, als zu warten, bis das Sperrfeuer vorbei ist oder es dunkel wird.

Ich verlasse die Männer kurz nach Sonnenuntergang. Die Panzer der Brigade feuern jetzt auf die Russen zurück, und als ich zurückkomme, bezieht eine neue Schicht Soldaten Stellungen entlang der Schützengräben. Im schwindenden Licht achte ich darauf, wohin ich trete, und erinnere mich an die Antipersonenminen auf dem Weg hinein.

Panzer und Artillerie dominieren hier, wobei die in der Ukraine hergestellten T64 Bulat-Panzer der Brigade jeden Tag im Einsatz sind. „Panzer sind wie der ältere Bruder der Infanterie“, sagt Panzerkommandant Serhii. „Wenn die Infanterie verletzt wird, kommen die Tanker. Aber das Problem ist, dass wir nicht immer kommen können.“

Die 1st Separate Tank Brigade ist eine der am besten dekorierten der Armee. Ihr Kommandant Col Leonid Khoda wartet auf die Ankunft westlicher Panzer, einschließlich des britischen Challenger II, und hat bereits Männer zum Training auf deutschen Leopard-Panzern entsandt.

Der Feind „hat ein ganz anderes Ziel“, sagt er. „Wir schützen unseren Staat, unser Land, unsere Verwandten, wir haben eine andere Motivation. Sie haben keinen Ausweg. Ihre Führung, sagte ihre Partei, keinen Schritt zurück. Denn Rückzug bedeutet Gefängnis, bedeutet Hinrichtung ein Lamm zum Schlachten.“

Im Februar versuchten die Russen, die 30 km entfernte Frontlinie zu durchbrechen, ein mutiger Schritt, der den Rest des unbesetzten Donezk in Gefahr gebracht hätte. Der Vormarsch endete in einer Katastrophe: Hunderte Russen starben, Dutzende ihrer Panzer gingen verloren und eine Panzerbrigade wurde fast vernichtet.

Oberst Leonid Khoda erinnert sich an einen der Angriffe im Februar um die 13 km entfernte Stadt Vuhledar und beschreibt ihn als „einen Akt der Verzweiflung“. Die feindliche Brigade sei praktisch vernichtet worden, sagt er. „Aber in letzter Zeit haben sie begonnen, ihre Taktik zu ändern.“

Ein Großteil des Donbass ist rau vom Sand des Industriezeitalters. Große verlassene Fabriken und monumentale Schlackenhalden prägen die Landschaft, aber nicht hier. Das Land, das Col Khodas Männer speziell schützen, ist die Marktgemeinde Velyka Novosilka.

Vor dem Krieg hatte die Stadt eine moderne Schule, eine ordentliche Feuerwache und einen dreistöckigen Kindergarten. Alle stehen jetzt verlassen und zerschlagen da.

Der Armeefahrer, der uns in die Stadt bringt, weicht einer Rakete aus, die in die Straße eingedrungen ist. Eine weitere russische Granate landet in einem nahe gelegenen Viertel und schickt einen langen Staubbogen in den grauen Himmel. Die kleinen Häuser und Cottages der Stadt rasen am Fenster vorbei, und selbst wenn sie kaputt sind, ist deutlich zu erkennen, dass dies vor dem Krieg eine wohlhabende Stadt war.

Früher lebten hier etwa 10.000 Menschen, heute sind es weniger als 200. „Heute gedeihen hier nur noch Mäuse, Katzen und Hunde, die sich auch vor dem Beschuss verstecken“, sagt einer der Soldaten im Auto.

In einer der Unterkünfte treffe ich Iryna Babkina, die örtliche Klavierlehrerin, die versucht, die letzten Fäden ihrer Stadt zusammenzuhalten. Mit ihren feuerroten Haaren ist sie fest entschlossen, in der Stadt zu bleiben. Ein paar Dutzend Bewohner leben in der kalten, feuchten Unterkunft, und Iryana hilft, sich um die Älteren zu kümmern.

Sie beschreibt, was mit der Stadt passiert ist, als ein Gefühl der „Trauer“. „Früher war es so ein schöner Ort“, sagt sie. „Es ist [now] eher eine Traurigkeit – die Traurigkeit darüber, wie es einmal war, die Traurigkeit dessen, was es jetzt ist.“

Russische Bomben tragen oft zum Berg der Trauer bei. In dem schwach beleuchteten Unterstand im Untergeschoss, der von einem Holzofen gewärmt wird, höre ich eine Stimme. Allein auf einem Bett sitzt Maria Vasylivna, 74.

Bevor Iryna uns vorstellt, flüstert sie: „Es fällt ihr schwer zu sprechen, ihr Mann wurde kürzlich von einem Schrapnell getötet.“

Maria nimmt meine Hände. „Oh, dir ist kalt“, sagt sie und wärmt sie zwischen ihren.

Ihr Mann, Sergiy, 74, war zu krank, um ins Tierheim zu kommen, und blieb in ihrem Haus, selbst als russische Bomben über die Nachbarschaft fielen.

Mit sanfter Stimme erzählt sie mir: „Er ist über Nacht verblutet. Ich war hier und er war zu Hause. Ich bin morgens gekommen, und er war weg. Sie waren 54 Jahre verheiratet.

Bevor ich gehe, führt mich Iryna durch die Schule der Stadt. Die lila gestrichenen Korridore sind mit Trümmern übersät, und die Fenster wurden von russischen Bomben eingeblasen. Kinderjacken hängen noch an Kleiderhaken und selbstgemachter Weihnachtsschmuck steht unabgeholt in einem Regal.

An einer Wand über einem hellblauen Heizkörper zeigt ein Gruppenbild die Fußballmannschaft der Kinder, die einen Sieg feiert. Außerhalb des Fensters ist das gleiche Spielfeld mit Kratern übersät, und die Klettergerüste in der Nähe sind durch Granaten verstümmelt. Aus dem Spielplatzasphalt ragt die Heckflosse einer nicht explodierten russischen Rakete.

Im Korridor steht ein Klavier und Iryna setzt sich zum Spielen hin. Aber es kommt keine Melodie, das Klavier ist zu stark beschädigt. Sie hat keine Musik zum Spielen und keine Kinder zum Unterrichten. Die letzten von ihnen wurden letzten Monat von der Polizei gewaltsam aus der Stadt evakuiert und an einen sichereren Ort gebracht. Darunter auch ihre eigene Tochter.

„Da sind nur die Geräusche von Muscheln“, sagt sie. „Die Schule ist zertrümmert, Instrumente sind kaputt, aber es ist gut, wir bauen sie wieder auf, und die Musik wird wieder erklingen – zusammen mit dem Lachen der Kinder.“

Das sind die Bande, die die Menschen hier verbinden, ob Zivilist oder Soldat. Die Entschlossenheit zum Widerstand ist die beständige Waffe im Arsenal der Ukraine, die für das Überleben des Landes ebenso wichtig ist wie jeder gepanzerte Panzer oder Infanteriegraben.

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