Gilt Dogs of Europe als die aktuellste Theaterproduktion der Neuzeit? Das jetzt im Exil lebende belarussische Freie Theater – seit langem etablierte Dissidenten und De-facto-Feinde des Lukaschenko-Regimes – hatte gehofft, 2020 ihre Adaption eines Romans von Alhierd Bacharevic aus dem Jahr 2017 ins Barbican zu bringen.
Covid intervenierte und die Show traf genau in dem Moment für vier Vorstellungen in London ein, als ihre Alptraumvision einer neuen Weltordnung, die vom russischen Neoimperialismus umgestaltet wurde, als schreckliche Aussicht im Herzen Europas ausbrach.
Die Krise wird vom Unternehmen akut gespürt – anscheinend hat jeder entweder Freunde oder Familie in der Ukraine, und leider haben die Musiker Mark und Marichka Marczyk geliebte Menschen in dem Konflikt verloren. Unerträglich. Natürlich ist die Situation in der Ukraine äußerst volatil, und vielleicht wird die Eröffnungsvorstellung am Freitagabend so gesehen, als sei sie mit dem Höhepunkt des Entsetzens und der Angst zusammengefallen.
Aber es steht außer Frage, dass Putins Ambitionen in etwa mit dem totalitären Schema in Bacharevics verbotenem Buch übereinstimmen. Es spielt teilweise im Jahr 2049 – der Krieg zwischen 2022 und 2025 hat dazu geführt, dass sich ein Rest europäischer Demokratien hinter einer riesigen Mauer im Stil des Kalten Krieges abgeschirmt hat, wobei sich die Herrschaft des russischen „Reichs“ im Bündnis mit China weit nach Osten erstreckt. Angesichts der Tatsache, dass wir die nächste Woche kaum noch sehen können, ist das alles nur eine Vermutung, aber was erschreckend ist, ist die Voraussicht, mit der Bacharevic einen Krieg gegen die Ukraine und die Unterwerfung von Weißrussland erwartete.
Trotzdem hätten diejenigen, die etwas leicht Verständliches von üblicher dystopischer Art erwarteten, ihre vorgefassten Meinungen schnell abgebaut bekommen. Die von den BFT-Gründern Natalia Kaliada und Nicolai Khalezin gemeinsam geleitete Produktion, die sich über drei Stunden erstreckt, ist ein Fiebertraum aus dunklen, surrealen Ereignissen und verwirrenden, detektivischen Abenteuern.
Anstatt uns Verdrängung in unverblümter Form zu zeigen, ist der Impuls anspielend – ein nackter Mann, der in wiederholter Sisyphus-Manier eine schwere, mit Büchern geschmückte Kugel über die Bühne schiebt; andere Bücher gehalten, während sie hell flammten; geschleuderte rote Schleifenstreifen deuteten auf einen militärischen Angriff hin. Und es gibt auch angedeutete Vergewaltigung in einer erschütternden frühen Szene, in der eine Frau am Boden misshandelt wird.
Die Stärke des Unternehmens ist eine körperliche Furchtlosigkeit, und das zeigt sich deutlich – Alexey Naranovich zieht sich aus und läuft für die Dauer der Pause in einem anstrengenden Kreis. Die Truppe liebt auch die volkstümliche Wildheit, mit Ausbrüchen von wildem Tanzen, klagendem Gesang und einer launischen Possenreißerei, die an den Absurdismus der alten Schule erinnert.
Das Drehbuch, gesprochen auf Weißrussisch, mit englischen Übertiteln, wirbelt mit einem Übermaß an skurrilen und kryptischen Äußerungen, mit projizierten Collage-Effekt-Animationen, die zu einer „Hinter-dem-Spiegel“-Atmosphäre beitragen. „Belarus wurde aus einem Ei geschlüpft und Zwitschern erhob sich über den Wald“, ist eine Beschreibung eines Landes, das so von seinem russischen Oberherrn verschlungen wurde, dass es zu einer verblassten, verbotenen Erinnerung geworden ist.
Das Wesentliche ist, dass ein zugrunde liegender Verantwortungsfaden verbindet, was scheinbar unvereinbar ist: Ein Schüler namens Mauchun hilft einem finsteren Major, einen verwirrten „heiligen Narren“ namens Kakouski zu finden, der getötet wird; Es folgt eine odysseeartige Recherche eines Berliner Agenten quer durch die Buchhandlungen Europas. Es ist ein chaotisches Stück, manchmal fast ein Hundebrot, aber seine Stoßrichtung ist unübersehbar: Das Schicksal freiheitsliebender Menschen ist miteinander verknüpft, und alle Wege führen zurück zu dem, was in Weißrussland passiert ist. Wenn wir uns der Herausforderung nicht stellen, und zwar dringend, ist die Show vorbei.
Bis 12. März. Tickets: barbican.org.uk
.
Quelle: The Telegraph
